E poi succede. Succede che sei nel posto giusto, con gli amici “che ci capiscono”, che uno dei commensali esprima un desiderio preciso ed irrefrenabile, direi spiazzante e che passi a te il librone/bibbia della carta, succede che tu debba scegliere e succede che scegli.

Ebbene, è successo.

Vorrei essere chiaro, senza mezze misure: è successo che ho bevuto uno dei miei migliori bicchieri.
Importante, elegante, fine, facile, difficile, austero, giocoso, profumato e chiuso. Il Rabajà Riserva di Cortese, cru del cru di Barbaresco, è un vino da declamare, da annunciare, da condividere. Il millesimo è il ’99, perchè ormai ha già assunto un qualcerto significato parlare dello scorso secolo, del passato millennio.

Il colore è profondo, di una bellezza oscura, brillante e nero il cuore, la superficie si muove lenta, lasciando intravvedere un bordo ammantato d’amaranto. Sarò pure matto (e lo sono), ma mi sono commosso davanti al colore di questo Barbaresco, l’ho trovato più grande di me, superiore alla mia capacità di distinguere e di ricordare. Il silenzio potrebbe essere l’unica descrizione davvero efficace.
Avvicinare al naso il Rabajà è il momento perfetto in cui realizzi che hai fatto bene a provare, assaggiare, approcciare, studiare, desiderare il vino, ad innamorarti esageratamente di questo prodotto fatto dalla terra e dalle persone. Il naso si riempie subito di un volume inaudito di complessità, quasi che le decine di sfumature presenti nel bicchiere avessero deciso di fondersi al contatto col vetro per diventare un’unica, nuovissima, intensa e meravigliosa nota descrittiva: Rabajà Riserva. Volendo cogliere, cercando di distinguere ad ogni costo, sono stupefacenti gli odori terrosi e umidi, verdi e rossi, profondamente terziari, di questo bicchiere. Elegantissimi, geniali, ti spiazzano comunque per intensità, quasi come fossero note strozzate emesse dalla tromba santa e incappucciata di Miles Davis. Poi le rose vecchie, quel profumo che gioca sul limite, buonissimo, poi ancora una dolcezza secca e schietta, quasi fosse farina di castagne, di quelle grandi. Non identificabile il frutto, rosso e piccolissimo, ma spiritato di forza propria, ancora tenace. Sbalorditivo.
Il sorso mi ha, sinceramente, spaventato. Una forza di un’eleganza impossibile da raccontare, dodici anni di perfezione equilibristica, palato tonico, vivo, un crescendo che dal centro della lingua fa esplodere il tannino rotolante e sinuoso nella gola. La freschezza (ma come ha fatto?!) sostiene sempre e tutto il sorso, le papille impazziscono, il cuore batte forte, gli occhi luccicano. Tornano per almeno un intero minuto, i frutti al naso, il verde ingiallito, la terra saporita.
Una bottiglia che non dimenticherò.Voto_9.5

A volte succede. Succede che tu sia ospite gradito, che ti si voglia bene e che in tavola appaia la Bottiglia, quella che si “aspetta qualcuno che l’apprezzi” per stapparla.

Forse è una delle abitudini più umane e belle. Forse è un gesto che riconcilia noi stessi con noi stessi. Umanità e generosità, ovvero condivisione.
E così mi trovo davanti questa bottiglia di un qualcerto prestigio. Che poi prova a spiegarglielo al padrone di casa che questo gioiello è ancora un bambino, che di tempo davanti ne ha da perdere e da perdersi. Ma tant’è … lo stappo è avvenuto, faremo questo sacrificio.
Cupo, cupissimo, scuro. Un granata nero, quasi  misterioso, si muove solido nel bicchiere.
Il naso è una lezione di imbarazzante ampiezza e severa eleganza. Una spinta terrosa e minerale arriva nitida, sincera. Terra umida, di quella che vuoi toccare, farti scorrere tra le dita. Poi la terra diventa erba verde appena falciata e poi fiore viola, appena colto. La terra si sposta ancora un poco, e lascia passare il frutto rosso e concentrato, spigoloso, una ciliegia pungente, più schiacciata che confettata. Poche storie, se di marmellata si tratta, si sono dimenticati lo zucchero in cantina. E poi i profumi umidi e terrosi che ritornano, in fila, per fare l’appello. Il tabacco, la liquirizia più scura, il pepe quasi aggressivo, una nota fresca e mentolata, pulitissima. Dire complesso è banale e allora mi invento un inestricabile per il naso di questo meraviglioso bicchiere.
In bocca la “gioventù” si fa sentire tutta. Il tannino è un guardiano corazzato ed inflessibile. Sta lì, a presidiare con constanza un sorso potentissimo, fruttato, sapido, acido, molto duro. Non c’è succulenza carnosa sanguigna o brasata che tenga, tutto viene asciugato. Ma che bello questo tostato terroso elegantissimo e lungo che torna in bocca.
Dategli almeno altri tre o quattro inverni nel vetro scuro, sarà già un bicchiere indimenticabile.

Voto_8.9